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Carla frühstückt. Noch immer, seit vielen Jahren, deckt sie für zwei. Der Tisch sieht dann einfach vollständiger aus, findet sie. Zwei Teller, zwei Messer, zwei Tassen. Aber nur ein Körbchen mit zwei Toasts, ein weiches Ei, etwas Käse, Butter und Marmelade. Ihr Blick fällt auf das Porträt von Hartmut. Es ist schwarzweiß, etwa 30 cm hoch und mit einem schwarzen Band versehen. Hartmut ist vor fünf Jahren von einem Baugerüst gestürzt. Er war im Hochbau tätig, in leitender Position. »Du bleibst mir treu, auch wenn ich einmal sterben sollte«, hatte er leichthin zu ihr gesagt. Sie hat sich das gemerkt. Drei Jahre hatte sie Schwarz getragen, auch im Büro. Ihre Kolleginnen lästerten schon, ihre Vorgesetzte nahm sie sogar beiseite und sagte, sie solle auf ein positives Image achten, im Interesse der Firma. Da hatte Carla nachgedacht. Von lebenslangem Schwarz hat Hartmut nichts gesagt. Also hat sie begonnen, sich wieder normal zu kleiden. Aber das Ehebett, das Foto auf der Esszimmeranrichte und seine sämtlichen Anzüge im Schrank sind geblieben. Und kein Mann mehr, das hat er verlangt.

Der Angstmann ist eine Ausnahme, denn er kommt nur nachts. Er hat kein Gesicht, ist keine Persönlichkeit, er ist voller Haare und Hartmuts Haut war glatt. Er kann es nicht sein, ist auch nicht sein Schatten, denn der Angstmann ist zupackend und wild, während Hartmuts Sex stets diskret, wenn nicht zurückhaltend war. Carla lebt tagsüber und am frühen Abend das Leben einer ganz normalen Witwe. Sie fährt zur Arbeit, bearbeitet Bilanzen und Protokolle, isst in der Mittagspause ein belegtes Brot und macht sich spätnachmittags auf den Heimweg. Unterwegs kauft sie ein, für eine Person, sie ist ja nicht dumm. Und schon gar nicht verschwenderisch. Zuhause kocht oder brät sie sich eine Kleinigkeit, stellt zwar zwei Teller hin, aber füllt nur einen mit Essen und wirft einen Blick auf Hartmuts Bild.

Susanne Konrad, "Der Angstmann"
aus "Die FRANKFURTERINNEN", 2015

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